От этой комнаты нет ключей,
На ее дверях не бывает замков,
Потому что мир, он не наш – он ничей.
Потому что живем посреди ветров.
Там разбросаны книги и по полкам стоят.
Очень старые книги и книги без букв.
Очень странные записи книги хранят
И что странно, что книги никогда не врут
Там про жизнь человека написано всласть,
И про всех по тому – прочти, не стыдись.
В дорогих переплетах – не спеши украсть.
В каждом томе жизнь – человека жизнь.
И моя книжонка лежит среди них.
Недописана, правда, да в том и смысл.
Это жизнь моя, а не мой дневник.
Это песнь моя и святая мысль.
Вот однажды устану топтать бетон,
И увижу последний я книги лист.
Не исправить его – таков закон.
Хоть от сердца, а хоть пешком на карниз.
Интересно, а будет мой том тяжел?
Или легок как пух, или светел и чист?
Лишь один предлог через книгу вел,
Чтобы чистым остался последний лист.
Последний лист
© Copyright: Лизка, 2004
Свидетельство о публикации №104101201682
Свидетельство о публикации №104101201682
Рецензии