Подруге

Эта боль в тебе… этот пульсацией бьющийся стон…
Как же ты не поймешь, что сильнее тех, кто тебя манит…
Крест желаний мучителен… ловишь зрачками неон
И не видишь, как много надежд за искрящейся тканью…
Не распутность… они не виновны в своих зеркалах
Они просто другие… хотелось вина, серпантина…
Она просто сгорела… она тебя не предала…
Лишь немногие знают, чего стоит день Валентина…
Эта нежность прирученных… сколько любви и мечты…
Каждый лучик из сердца – крупица души… хрупкость света…
Да пойми же в конце-то концов!.. совершенная ты!..
Но тебе так идет ореол бесконечного лета…
По контрасту, по жестам, с интригой… красивая боль…
Как же ты не поймешь… это ты – изначально красива…
Притягательность… редкость… как тянет других на фриволь…
Ну и что, что удачи тебе это не приносило!..
Слишком много могущества… много сомнительных сил…
Не исправить, не взять под контроль, не связать и не склеить…
И ответов, конечно, не будет, проси – не проси
Неизвестно еще, кто из судеб и судей наглее…
Разрываться кусочками плоти на тысячи сцен…
Может, юмор спасет и опять в зале вздрогнут от смеха
Вновь сварить себе зелье… лекарство-то в каждом лице
Но и ты для них – плоть… на пути к разложению веха
Это просто инстинкт… это просто толпа и рефлекс…
Это просто судьба – быть решением чьих-то мозаик…
Не циничны ни стая волков, ни зима и ни лес…
Не трагично, что грим под дождем слишком быстро сползает…
Это просто закон, и опять маслом вниз бутерброд
И опять пыльный плащ на плечах, на запястьях – наколки…
Это, знаешь ли, просто – поверить однажды в добро…
Это очень красиво – рассвет… снежный лес… даже волки…