quot... а завтра нечего будет курить... quot

... а завтра нечего будет курить,
и ангел печали забьется под кожей
сиреневой стужей, серебреной ложью,
голодной осиной, насквозь промокшей
под питерским небом, нащупает сердце
и больно вопьется, и корни запустит
по жилам, по венам, стараясь заполнить
пустое пространство, стараясь напомнить
что-то былое, стараясь прогнать
восвояси Морфея и быть между делом
единственным страхом, единственной болью,
единственной ложью, единственной нитью,
единою плетью, единою сутью,
одним только смыслом,
одним только чудом
одним только взмахом,
одним только вздохом...

... а завтра нечего будет курить,
и что-то чужое забьется под кожу
сквозь серые щели дозорных глазниц,
сквозь щедрые щели серных бойниц,
и станет пытаться присвоить себе
ту жалкую малость, что все еще может
почувствовать радость в весеннем ручье,
почувствовать тайну в пожатии рук,
почувствовать сладость в знакомой улыбке,
почувствовать дверь, приоткрыть и уйти...

... а завтра нечего будет курить,
и я, разорвав на клочки свою кожу,
возможно, сорвусь с перегретого места
в осенний надрыв октябрьской язвы,
кружится с листвою и гнить на асфальте,
и с ветром гудеть в проводах над Невою,
и тут же нырять за мусором в реку,
и плыть по теченью в цветущий залив.
на дамбу забраться, встряхнуться, взметнуться,
вернуться обратно к остывшей золе
своих мыслей... уткнуться глазами
в рабочую плоскость, задуматься вон,
откинуться в кресле, не помнить о том,

что завтра нечего будет курить,
и ангел, и я, и что-то чужое...
нам нечего будет завтра курить...

10.10.04