моя поэтика умерла

Я хочу сказать тоже самое,
 Что говорили до меня, много-много тысяч раз,
  Никто не думает, но вроде и не тайна
    ЧТО МИР ДЕРЬ-МО!

Сейчас, когда я пишу,
  И чувства капля за каплей, вытекают
 умирают................исчезают
Из моей души, мне кажется, что я не способен ни на что.

Мир,
  где Романтику
    распродали на октрытки.
На глупый
     юмор и
       дешевое кино.
 А секс
    возвели
       в степень и культ
( и мне это нравится!)
Что ты смотришь, красавица?! Я не твой друг.
 И вообще, вали-ка ты к черту.

 Ага, симпатичный. Пошла на х**.
Ну конечно, я не скажу тебе это в глаза.
 А почему ? Да ты притворишься, что не знаешь меня.
И сделаешь вид, что к тебе пристает какой-то придурок
 (недалеко от истины)

 [ а еще я как Редьярд Киплинг ]

Почему вы, девушки, пишете стихи
 о такой ерунде, как любовь?
О том, как ОН мил и приятен,
 Его образ,срисованный с книжек и первого сексуального опыта.

Ах, как жаль, он ушел, сердце расколото!
Поплачь, поплачь. Твое сердце - палач
 (классная рифма)
 Всего хорошего, что в тебе когда-нибудь было.
А ты простила.
 
 Простила себя. Не его.
Жалеть себя приятно,
особенно с подругой
за трубкой телефона.

Сексуальный инстинкт - это прекрасно
Если он не срастается со стилем жизни
И не превращается в рефлексивную хватку
На вещи, на легкую жизнь, на мужиков с яйцами.

 Подруга, ты знаешь, что ты формируешь общество?
То похерестическое, разваливающейся общество, в котором мы живем?
И даже твое смс в стократ поэтичней моего отстрофированного бреда,
Но мне пое**ать.
  Боль другим - боль себе.