Снегопад

Мы возвращались домой. Отец шел справа и что-то мне рассказывал:
   -А я смотрю что-то не то. А у него глаза бегают, все бегают, маленькие такие глазки-то. Дурит меня, думаю...
   Я медленно вышел из задумчивости и посмотрел вверх. На меня, словно захотев прижать к земле, падали огромные крупицы снега.
   -Снегопад, да пап?
   -Ну, и если б я тогда не сказал ему, что он не прав, так бы и все...
   Снег падал и падал. Под белым покрывалом уже не видно было истинного цвета моей дубленки. Ветра не было, и поэтому снег падал вертикально вниз.
   -Снегопад, да пап?
   -И вот встречаю я его на днях. Вижу, курточка на нем такая, демисезонная, на все случаи жизни, короче. Вид у него побитый. Пьет, наверное...
   Один за другим гасли окна в домах. Как будто это были не окна совсем, а елочные гирлянды, которые  загораются и потухают, следуя своему, одним им известному, ритму. Снег кружил и кружил. Особенно в свете фонарей снег выглядел как-то по-другому, сказочно что ли.
   -Снегопад, да пап?
   -Отдал он, большую часть мне, остальную сам понимаешь куда, - отец нервно затянулся сигаретой и закашлялся, подавившись дымом, - вот, кхе, оно, кхе быва(кхе)ет как...
   Мы стояли уже у подъезда, и я последний раз обернулся посмотреть на это чудо. Как удивительно просто и как невероятно сложно танцевала в воздухе эта снежная карусель. И я, наверно больше себе, чем отцу, еще раз произнес:
   -Снегопад, да пап?