Небо серостью давит. Прохладно.
Тяжела голова с бодуна…
Юность выпита залпом, до дна…
Нет стихов, только строчка одна
На листочке тетрадном.
Дни проходят – ни толку, ни проку, -
Я запутался в будничных днях,
Что-то важное я ненароком
Упустил где-то там второпях.
Подметают осенние тучи
Мётлы мокрых унылых берёз,
А на веточках – капельки слёз
Обо всём, что, увы, не сбылось…
… Я похмельем измучен,
Одиноко сижу в уголочке,
Крепким кофием тело лечу,
А глаза – в одну точку, на строчку:
«Да пошли они все….»
к главврачу…
Похмелье...
© Copyright: Игорь Овчинников Ридето, 2004
Свидетельство о публикации №104100800663
Свидетельство о публикации №104100800663
Рецензии