Про себя 18. 11. 01

Ну неужели не понятно, я: мальчишка.
Я только в детстве взрослым быть хотел…
Правда, читать я не любил большие книжки – 
На улицу в войну играть летел.

Ну что такое буквы и бумага?
Ну разве можно мальчику читать?
Вот пострелять, испачкаться, полазить
И по трубе пройтись и не упасть.

Костер разжечь и гильзы от патронов
На старом стрельбище в канаве отмывать.
С помойки приносить обломков тонны
И втихомолку деньги собирать,

Чтобы потом купить такую штуку,
А еще лучше настоящего щенка!
Обжечься, поцарапать сильно руку,
Но не скучать – вот главное всегда!

Всем только кажется, что я заметно вырос.
На самом деле я не повзрослел.
И при желании из детства я б не вылез,
Я б это сделать просто не успел.

Когда взрослеть? Так много всего было –
На жизнь вперед того, что позади.
Туда-сюда по городу носило –
Поесть, поспать не успеваешь в наши дни.

Так получилось, что двору на смену
Пришли бумаги, ручки, и дела,
И книги толстые, и жизни перемены,
И бесконечно непонятные слова.

Пытаясь в жизни разобраться – не разбился.
То ждал, то злился, то играл с огнем,
То неожиданно на скользком оступился,
То сразу оказался ни при чем.

Пока до осознания добрался
И многое оставил так, как есть,
Конечно, я прилично истрепался
И стал как зажигательная смесь.

Чуть тронешь, вспыхну, разлечусь на части,
Ошпарю, оглушу ко всем чертям
И в то же время растекусь нежнейшей страстью
По самым неизведанным местам.

И чем сильней я в роль свою вживаюсь,
Тем боле непонятен становлюсь.
С собой воюю, но не уживаюсь,
И мальчиком из детства остаюсь.
                18.11.01