Не первый 18. 11. 01

Я уходил, а ты еще спала…
Бил в стекла мокрый ветер неизменно.
Осенней слякоти на смену шла зима
Не первый год.
              Не первый раз.
                Не первый…

Я вышел из подъезда. Воздух влажный…
Еще денек, и будет холодок.
Толпятся люди у продукции бумажной.
Сперва в автобусе, потом в метро часок

Подавишься, вспотеешь, упадешь
На мягкий стул со спинкою железной
И спросишь у себя: "Зачем живешь?"
Не первый год.
              Не первый раз.
                Не первый…

Потом начнется тихо беготня.
К обеду вдруг почувствовал: проснулся.
И одновременно: "Уехать! Навсегда!",
Но снова в суетную жизнь метнулся.

Одно и то же: день сменяет день.
Вдруг холодок промчится струйкой нервной.
Передо мной мелькает чья-то тень.
Не первый год.
             Не первый раз.
                Не первый…

Вот к завершению подходит трудодень.
Шкафов одежных створки заскрипели.
Я затянул сильнее свой ремень.
Мне чудятся февральские метели.

Приду. Поем. Усну, конечно, поздно.
Мне скажут от простуды способ верный.
Жаль, что зимой цветы – сплошные розы.
И все не в первый раз.   
        И я – не первый…
                18.11.01 г.

Комментарии
Внутри меня довольно пороков, один из них, возможно, эгоизм, поскольку во многих местах я рассказываю о себе. А следующее стихотворение я назвал "Про себя", то есть это про самого себя.