18 ноября 2001 г

18 НОЯБРЯ 2001 г.
Иногда бывает, что и строчки за полгода не напишешь, а иногда за день сразу несколько работ получается, причем разных по своему настроению и слогу. Вот таким днем было 18 ноября 2001 года, воскресенье.

Зиму люблю за снег,
Чистый, как этот лист.
Год начинается… Век.
Беги, мой друг-гимназист.

Раньше любил весну
За ожиданья час.
Думалось, что найду
То, что ищу сейчас.

Летом люблю тепло,
Утро, реку, жасмин,
Вечер, свечи, кино
И над мангалом дым.

Осенью все люблю,
Даже то, чего нет.
От сентября к декабрю
На протяженье лет.
                18.11.01 г.
*   *   *
Не первый
Я уходил, а ты еще спала…
Бил в стекла мокрый ветер неизменно.
Осенней слякоти на смену шла зима
Не первый год.
              Не первый раз.
                Не первый…

Я вышел из подъезда. Воздух влажный…
Еще денек, и будет холодок.
Толпятся люди у продукции бумажной.
Сперва в автобусе, потом в метро часок

Подавишься, вспотеешь, упадешь
На мягкий стул со спинкою железной
И спросишь у себя: "Зачем живешь?"
Не первый год.
              Не первый раз.
                Не первый…

Потом начнется тихо беготня.
К обеду вдруг почувствовал: проснулся.
И одновременно: "Уехать! Навсегда!",
Но снова в суетную жизнь метнулся.

Одно и то же: день сменяет день.
Вдруг холодок промчится струйкой нервной.
Передо мной мелькает чья-то тень.
Не первый год.
             Не первый раз.
                Не первый…

Вот к завершению подходит трудодень.
Шкафов одежных створки заскрипели.
Я затянул сильнее свой ремень.
Мне чудятся февральские метели.

Приду. Поем. Усну, конечно, поздно.
Мне скажут от простуды способ верный.
Жаль, что зимой цветы – сплошные розы.
И все не в первый раз.   
И я – не первый…
                18.11.01 г.

Комментарии
Внутри меня довольно пороков, один из них, возможно, эгоизм, поскольку во многих местах я рассказываю о себе. А следующее стихотворение я назвал "Про себя", то есть это про самого себя.

*   *   *
Про себя
Ну неужели не понятно, я: мальчишка.
Я только в детстве взрослым быть хотел…
Правда, читать я не любил большие книжки – 
На улицу в войну играть летел.

Ну что такое буквы и бумага?
Ну разве можно мальчику читать?
Вот пострелять, испачкаться, полазить
И по трубе пройтись и не упасть.

Костер разжечь и гильзы от патронов
На старом стрельбище в канаве отмывать.
С помойки приносить обломков тонны
И втихомолку деньги собирать,

Чтобы потом купить такую штуку,
А еще лучше настоящего щенка!
Обжечься, поцарапать сильно руку,
Но не скучать – вот главное всегда!

Всем только кажется, что я заметно вырос.
На самом деле я не повзрослел.
И при желании из детства я б не вылез,
Я б это сделать просто не успел.

Когда взрослеть? Так много всего было –
На жизнь вперед того, что позади.
Туда-сюда по городу носило –
Поесть, поспать не успеваешь в наши дни.

Так получилось, что двору на смену
Пришли бумаги, ручки, и дела,
И книги толстые, и жизни перемены,
И бесконечно непонятные слова.

Пытаясь в жизни разобраться – не разбился.
То ждал, то злился, то играл с огнем,
То неожиданно на скользком оступился,
То сразу оказался ни при чем.

Пока до осознания добрался
И многое оставил так, как есть,
Конечно, я прилично истрепался
И стал как зажигательная смесь.

Чуть тронешь, вспыхну, разлечусь на части,
Ошпарю, оглушу ко всем чертям
И в то же время растекусь нежнейшей страстью
По самым неизведанным местам.

И чем сильней я в роль свою вживаюсь,
Тем боле непонятен становлюсь.
С собой воюю, но не уживаюсь,
И мальчиком из детства остаюсь.
                18.11.01 г.

А следующее стихотворение, в отличие от предыдущего, более демократичное. Оно называется "О нас".

*   *   *
Тебя, меня и то, что между нами,
И город, что вокруг сжимает все сильней, –
Возможно объяснить словами,
Которых нет сегодня у людей.

И ты, и я, и окна, ветки, снеги,
Дома, другие улицы, огни –
Все перепутано в порыве, в бреде
И в синеватых отблесках зари.

И твой, и мой уставший разум гаснет
Под оживлением луны и облаков.
И все на фоне зла у нас прекрасно,
И все тепло в сравненье вечных льдов.

В тебе, во мне, как в каждом, есть такое,
Чего уже нельзя не принимать.
И брать нельзя. Нельзя схватить рукою.
Есть то, что просто невозможно взять.

Тобой и мной, душой и бренным телом,
Эмоцией и логикой пустой
Играет кто-то, разрывая нервы,
Без чувства оставляя нас порой.

Твоя, моя –  как сложатся дороги
После усталости, когда придем в себя?
Где остановятся навеки эти ноги?
Но если б знать, зачем же жить тогда?

Одна, один… За что такая кара?
Мы ж не грешили. Знали, что и как!
Друг в друге находили звезд немало,
И неудачи принимали за пустяк.

Она и он… Чего-то не учли
И выдохлись… А как вдыхали сладко!
Он – виноват. Она? Не говори…
Не в этом дело. Разве скажешь кратко?

Они… О них с улыбкой и слезами,
Зашившись в прошлое, дается вспоминать.
А в настоящем –  улицы с домами,
И снегом можно в это все кидать.
                18.11.01 г.