Ты долго, сладко рвалась пополам,
по миллиметру расширяя рану.
В ладони тёплой – нате, это вам! –
несла себя – рассыпанную манну
меж хруста хвойного. Окрест
летел твой стон, запутавшись в закате,
и на земле не будет больше мест,
где нас не будет, но в лесной громаде,
две розовых хвоинки потеряв,
метнётся ветер меж стволами сосен,
я счастлив был, что значит – был не прав,
а ты – горела красным, словно осень…
7 октября 2004 г.
Словно осень
© Copyright: Игорь Позняк, 2004
Свидетельство о публикации №104100801261
Свидетельство о публикации №104100801261
Рецензии