юбка

***

есть детская вечность и взрослая юность,
в кармане - потерянный нож открывашки.
сижу на улыбке узенькой юбки
и смотрю за окно в день прошедший, вчерашний.
просыпаюсь, а проще, пишу, как придется;
ты вчера назвала меня самоубийством...
и из прошлого, из вчерашнего, льется
кровь, размешанная в молоке, по столице

и ты, отключившись от каждого нерва
исчезнешь под кожей; так топится масло
для теста, для вымысла и постоянства
отсутствия в мире, отсутствия в “смертных”.
мы боремся с Вечностью так бесполезно
она протекает под ногти, в лопатки. узнается
в течение каждой болезни, смех ее
раздается и льется в лопатках...

вдохновенная дурь выше вещего смысла;
ты когда-то учила язык книги мертвых
и, к счастью, сожгла до последней страницы
учебники мыслей в сытинских* корках,
давно согласившись, придти и растаять,
снять юбку и завалиться в постели.
я и сам скоро верить в тебя перестану,
исчезнув из книги (вписавшей всех) смерти.

жизнь живее, чем кажется с самого детства
вспышка вечности тает в тебе с каждым взглядом
повторяется все, исключая забвенье, и в наследство
останутся мертвые страны, - выбирай где родиться.
решенье загадки очевиднее станет с ее разрешеньем;
мы с тобой не успеем сегодня проститься, прожив все, что будет
уже без остатка.



* издательство Сытина.



06 October 2004