Свет Истины...

Горит свеча. Ей тлеющий камин
Рассеять тьму лениво помогает.
И углей затухающих кармин
Огнями полусонными моргает.

Потёрты корешки старинных книг,
Покрывших стену ровной рябью теней.
И, кажется, Свет Истины из них
Проник десятком тысяч отражений:

Дотронулся до писчего пера,
Коснулся невзначай фламандской кисти…
Блуждая между «завтра», и «вчера» -
Во все века единственный, и присный.*
……………………………………….
Бежало Время, метило свой бег…
Никто не скажет, как уж вышло это:
Венец Творенья, Божий Человек,
В сомненьях ищет Истины, и Света.

В его руке гусиное перо
То листиком осиновым дрожало,
То плакало, то в смертных бой звало,
То нарочито превращалось в жало,

В его руке трепещущая кисть
Рождала живописные шедевры...
Его, в веках недремлющая, мысль…
Его, струной натянутые, нервы…

С одною целью – Истину познать,
И бережно её коснуться Света…
……………………………………….
Горит свеча…Камин затух опять…
Когда-то, где-то, кто-то видел это…


*****************************

*****************

********

***

* ПРИСНЫЙ прил. устар.
1. Всегдашний, вечный.
2. перен. Истинный, настоящий