Мы рисуем во сне...

Здесь грустно, одиноко и уныло,
Нет древних врат, заклятого врага,
Ты зря спешил, мой друг, и тратил силы,
В ночи, на небосклоне, есть звезда,
Но ты поймешь, по жизни никогда
Она тебе в дороге не светила,
И никогда ключи не подходили
К чужим дверям из холода и льда.
Ты зря мечтал, искал,  здесь нет следа
Ни Ключника, ни Путника, ни Лорда,
Здесь тихо, гладь зеркального пруда
Посеребрила путь звезды, и годы,
Теряясь в снах туманного утра,
Иные взяли ритмы и аккорды
Ключом скрипичным желтого листа
И колокольным эхом небосвода.
Лишь тени возвращаются сюда,
Под арку золотых ветвей березы.
В садах - полынь, но чудится, что розы
Ещё цветут, звенит ещё струна,
Дрожит на листьях жемчугом роса
И даль светла и позабыты слезы.
И, значит, будут радуги и грозы,
И жизнь начнется с нового листа
Весенней музыкой, стихами, прозой.
Художник ветра, солнца и дождя
Стирает грусть с вечернего холста
Он слышит детский смех и видит грезы,
Рисуя мир с улыбкой на устах.