Да, я пишу стихи - они бездарны,
И редко удается мне шедевр.
И не играют для меня литавры,
и никому я не в пример.
Никто не знает, что в душе моей творится.
Да, я готов ее продать - вопрос цены:
озвучу стоимость и дьявол постучится.
Как состоится сделка - быть мне без души.
Я не поэт, простой любитель.
И думаю, что каждый может рифмовать
Была бы под рукою авторучка,
листок тетрадный и кровать.
Да, я пишу стихи. Никто их не читает,
И я их не читаю никому.
А время быстро пролетает
и снова зол я на судьбу.
Уходит время и его не остановишь:
Бегут часы, года, века.
Ты обо мне забудешь и не вспомнишь.
После меня останется строка...
Память
© Copyright: Стас Крылов, 2004
Свидетельство о публикации №104100601782
Свидетельство о публикации №104100601782
Рецензии