Они контролируют развертку

Свинец
и сталь неба,  и моя тень
подстроилась под цвет асфальта.
Небо капает, льется на суету толпы –
  оплывают пустые лица.
Я пробиваюсь против их движения,
скорость- это мой фетиш.
В просветы, через бордюры,  проскользнуть наперерез,  запрыгнуть на ступеньки крыльца, пробежать по ним, и снова вниз.. 
Белый пластиковый мрамор в грязных следах.
Они контролируют развертку, но….
………..
Они не видят меня. Запах их крови висит в мокром воздухе, эритроциты и плазма. Они просто не могут меня увидеть, я на самой грани их реальности.
Мимо размазанных фигур, мимо единого потока,
 хаоса броуновского движения.
Все выводится через простейшие цвета,
в конце концов получается только белый, и его отсутствие.
Свет через дымные ветки деревьев,
через тяжелые газовые облака.
Солнце ищет своих детей.
В луже стая идеально белых голубей доклевывает
своего собрата, вперемешку с крошками хлеба. мелькающие перьев, кровь на них темной нефтью, и….
Мелькает.
Портовые краны, и ржавые баржи. Я снова вижу цвета, но смазано..
Туман.
Внизу, по берегу,  плетется бродячая собака,
ее лапы тонут глине,  но она упрямо тащит за собой кусок чего-то влажно-блестящего, искореженного. 
В водовороте кружится пластиковый пакет и крошечная красная кроссовка.
Неправильный цвет
Все выцветает, заливается белым цветом, кристально-белым,
как самый лучший кокаин.
Пахнет кровью и водорослями.
Они контролируют цвета.
…………………………