Тупая боль пробьёт висок.
И чьё-то слово, словно сталь,
Отрежет от души кусок,
А что останется – то в даль
Забросит и затопчет там.
И на съедение волкам
Оставит парочку костей,
Как будто нет других людей.
Как будто нет другой души,
Которой можно разрешить
Остаться где-нибудь не здесь.
А в голове такая смесь
Из боли, нежности, обид,
Любви. Я словно инвалид.
Стою, как будто на краю.
Терпеть я больше не смогу:
Ещё чуть-чуть и я сорвусь,
Стрелою вниз я понесусь.
И разлетятся все куски
Надрезанной моей души.
19.08.03.
На срыве
© Copyright: Марсель, 2004
Свидетельство о публикации №104100500796
Свидетельство о публикации №104100500796
Рецензии