Они не слышат

Мне с каждым днем все тяжелее просыпаться по утрам,
Ловить лицом лучей оранжевые пряди,
Или белесые потоки мелкого дождя, или чужие взгляды
Наивно вычисляя среди них неброский силуэт твоей палатки.

Меня клянут. И за сонливость, и за дрожь в руках.
И за попытки повзрослеть в поддержку явно лживых истин
Им не известно, как посолонел покоцанный в боях
Заимствованный у кого-то пуховик. Они не слышат.

Они не знают, как сумела пережить двадцатую весну,
Цветение садов, удушливый и липкий аромат
Когда в безумстве миндаля и мёда ликовало все
И только мне - одной - хотелось выть. Хотелось умирать.

Чем обернулась долгожданность первых встреч
Где честно выдержала стиль (удивлена сама)
Но в мозг рванулась - повышать давленье
Гормонов и противоречий мишура. Да прочий спам.

И до чего несправедливо сложно ждать.
И руки, и глаза поспешно прятать. Равнодушно улыбаться.
И если материть судьбу, то только втихаря.
Они не знают. Ты не хочешь знать. И это будет продолжаться.