Если бы масть не казалась медом,
Если бы пасть не кусалась матом,
Я бы стихи рисовал пометом,
Или как сук отдавал солдатам,
Только стишки отчего-то жмутся,
Трутся в межреберных снах грудины,
Все понимают, за все берутся,
Но объяснить не умеют. Глиной
Рот их не полон, глазок тюремный
Не распинает на ржавой койке...
Просто октябрь, как бомж презренный,
Снова уснул в городской помойке.
Если бы масть не казалась медом
© Copyright: Андрей Чиповилин, 2004
Свидетельство о публикации №104100501381
Свидетельство о публикации №104100501381
Рецензии