Идешь в шеренге одиноких
И, кажется, совсем не нужных,
Забытых, падающих ниц.
Тетради под дождём намокли.
Кому-то нёс их, но кому же
Полезен выпачканный лист?


В нём больше нет тех откровений.
Он опустел, осиротел он –
Срубили дерево зазря.
Пусть ты писал о сокровенном,
Но только синего оттенок
Сменили крапинки дождя.

04.09.04


Рецензии