Входя в Ваш дом, я чувствую – пришел,
Пришел в свое ушедшее, родное.
Садясь на стул, я чувствую – нашел.
О, Боже, наслаждение какое.
Искал и пер, пытался получить.
Не лгал себе и лгал одновременно.
И оступился… И хотелось мне не жить…
И стал никем, признаюсь откровенно.
Слетаю вниз, где ад: позор и муки.
И, в пропасти хватая пустоту,
Я чувствую, что есть, остались руки,
И я стараюсь, я сейчас их ухвачу.
Вот эти руки. Вот охрипший голос.
Вот сигаретный дым. И что-то здесь
Такое редкое и нужное, как колос
Последний, тот, что должен уцелеть.
Войдя в Ваш дом, я не отвечу честно,
Зачем я тут. Ведь я не потому,
Что карты разложить мне интересно,
Из-за другого. Как я объясню?
Мне стыдно. Мне неловко, неудобно.
Но я отсюда никуда бы не ушел.
Но я уйду…
С трудом…
Уж будет поздно…
Сказав: "Ведь я на пять минут всего зашел."
7.08.97 г.
Дом
© Copyright: Алексей Трембицкий, 2004
Свидетельство о публикации №104100400478
Свидетельство о публикации №104100400478
Рецензии