Здесь холодно...

Есть Дзюдо, есть Дзюпосле, а есть Дзю-вОвремя. Жизнь она ни до ни после. Прошедшего уже никогда не будет, будущее - будет ли - неизвестно. Вечное здесь и сейчас (есть только миг между прошлым и будущим, радостный миг, ослепительный миг) - наша жизнь. И скитаемся мы - творцы своих недописанных судеб. И боимся дописать строку. С каждым годом боимся все больше и больше. Помнишь, как в детстве - по три страницы за раз? И не было ни страха перед временем, ни дрожи в коленках за завтрашний день. Потому, что не было завтра, и почти не было вчера (вчерашние враги до гроба становились закадычными друзьями), а было только здесь и сейчас. И не свершенное это здесь зудело сейчас, и потом, и до сих пор зудит чуть ниже сердца, не давая спокойно вспоминать о том, что никогда уже не будет - о вчера.
И холод. Холод, все чаще приходящий не только с ветром, но и со взглядом, с движением губ, глаз...
Это не холод - это страх.
Не потому, что ..., а потому, что давно уже умерли мы.
Забывшие меру добра или зла,
мы больше не пишем баллад.
Покрыла и души и мозг и тела
костров отгоревших зола.
В золе ни угля, и в душе ни луча,
И сердце забыло науку прощать,
И совесть шипит на углях как моча,
Струясь между крыльев плаща.
Подставить скулУ под удар сапогов.
Прощать закадычных врагов…
Смиренье как море: в нем нет берегов.
Но мы вышли на берег другой.
В дали - пустота, и в душе - пустота,
И больше не надо прощать ни Черта.
И истина эта мудра и проста,
Как вспышка ножа у хребта. (Г.Л.Олди)

Gravi   07.10.2004 12:05   •   Заявить о нарушении