Сто лет

Я верить в Бога перестал, низринул небо и кричал,
Что отрекаюсь от Него, и что от жизни я устал…
А Он молчал… как и всегда, и небо, так же высоко
Смотрело звёздами и им… наверно было, всё равно…
… Как часто падаем мы вниз, всё ещё стоя на земле,
Но уже чувствуя её холмом могильным на себе,
Когда не хочется вставать под грузом всяческих забот,
А сил осталось лишь на крик… неслышный крик, закрывши рот…
… Каких грехов несём мы груз, узнаем там, откуда нет
Пути назад и исправлять что-либо поздно… В беге лет
Насобирали по чуть-чуть, порой, не ведая о том:
Когда… какой… на душу лёг… Молитвы наши… перед сном…
Об отпущении грехов всегда кощунственно звучат:
Мы чаще ведаем, творя из них какой-то, но назад
Не возвращаемся – просить об отпущеньи не Того,
Кто, говорят, всегда простит, а у кого-то… своего…
… Но выпадает как-то, что все виноваты… кроме нас.
И спрячем истину в себе, и будем прятаться от глаз…
От своих собственных, когда мы отразимся в чём-нибудь.
Минует время и… простим, но иногда… вдруг так вернуть!..
Мы захотим вину свою и тех, обиженных собой,
Чтоб повиниться… Пусть простят!.. Но ты не властен над судьбой
И не вернуть ушедших прочь, когда их вытолкал за дверь:
Отрёкся… Предал… сам себя… И ничего… кроме потерь
Не получил, виня других… Я ж… не виню, виновен сам
В том… что люблю и так хочу!.. припасть к единственным рукам…
… Пусть все грехи, что я собрал: утроят вес, совсем сомнут,
И я готов гореть в Аду!.. но только пусть… Её вернут…
Пусть ненадолго… лет на сто: мне Нежность!.. нужно Ей отдать.
Хотя за сто… и не успеть, но хоть бы сотню лет ласкать…