Цветы
Всё то же улиц перекрестие,
Всё тот же из цветов костёр.
Цветочник поседел, но бестия,
Всё также на язык остёр.
Вот он мельтешащей рукою,
Зеленоватый с желтизною
Пучок, вдруг, огненной струёю,
Шутя, играясь обольёт.
Добавит пару роз пурпурных,
Всё это, в наподобье урны
Поставит ловко, отойдёт,
И вот букет, горит, живёт.
Есть смысл потаённый, заложенный
В мельчайшем живом лепестке,
И в брызжущей нежностью кожице,
И в рвущемся в высь стебельке.
И я, наблюдатель сторонний,
Неловкий и падкий на лесть,
Пытаюсь в горящей короне
Тот смысл потаённый прочесть.
Пытаюсь себе на потребу
В цветах, в человеках, в домах
Тот смысл, что изменчив, как небо,
Щемящий, - как жизнь сама.
1-010-04
© Copyright: Аркадий Клугман, 2004
Свидетельство о публикации №104100100484
Свидетельство о публикации №104100100484
Рецензии