Над улицей луны нависла плеть.
Глядит на мир печальнейшим оскалом.
Камин затих – уж нечему гореть,
И я молчу под грузом одеяла.
Я не пишу стихов под новый год.
Мне не до них в минуты расставанья,
Но в глубине убитого сознанья
Все ищет рифм какой-то сумасброд.
А я рисую тени на луне,
На мебели рисую, на окне,
И я шепчу небеленой стене заклятья.
Но только вот молчит мое окно,
Оно, наверно, спит уже давно,
И в гости не пускает лунных братьев.
Лунный сонет
© Copyright: Владимир Исаченко, 2004
Свидетельство о публикации №104100101152
Свидетельство о публикации №104100101152
Рецензии