Большим поэтом может мне не быть...

Писать стихи я начал просто так,
Не от любви или душевной муки,
Не от того, что жил во мне  дурак,
Не от забот и даже не от скуки.

И этого уже не вспомнить мне, 
Как в туалете школьном чуткой мышью
Я в третьем классе вывел на стене
Корявые свои четверостишья.

Я не хочу Некрасовым прослыть,
Ни Сашей Черным, ни Андреем Белым.
Большим поэтом может мне не быть.
И маленьким не быть - не в этом дело.
 
А можно буду просто я – поэт?
Или писака  - это вам на выбор
И если возражений больше нет,
Какая разница – я галька или глыба.
 
Как хорошо, что в голову ничью
Не влезла мысль раздать поэтам званья,
Вот был бы смех глядеть на них в строю,
Построенных, согласно дарованью.

Я не скажу, что много, мол, таких, 
Что публике крапают на потребу,
Нельзя заранее высмеивать их стих:
Для них он свой – заслуженный кус хлеба.

Дал бог талант – вязать слова к словам,
И каждый волен сам определяться:
Своей любви стихами строить храм
Иль в ремесло унылое податься.

Как хорошо, что каждого из нас,
Будь он слуга или хозяин мира,
В определенный важный жизни час
Вдруг посещает радостная Лира.

И пишем мы про тополиный пух,
Про то, как снег ложится на овраги.
И пусть не каждый пишет это вслух,
Тая в себе, что не сказать бумаге.

Писать стихи, я начал жизнь назад
Не от любви или другой мороки,
Пусть до сих пор звучат они не в лад,
Влюблен я без остатка в эти строки.