Синдром...

«Положительный» анализ результат мне показал,
Значит, раньше срока будет мой финал.
Значит, все теперь будет кувырком,
Близкие, друзья, палата № Ноль.

Иммунитет – шкала моих последних дней,
Что учусь ценить и любить я все сильней.
Лист, дрожащий на ветру и свежий воздух марта,
Стали мне дороже, жизнь не повернуть обратно.

Но как накатит грусть, суицидальная тоска,
И ресницы смочит влагой накипевшая слеза,
Сам себе  в отражение я громко кричу:
- Нет, я сегодня не умру…

Как и прежде новый день снова на контроле,
Только прежние друзья не висят на телефоне.
Только на работе, я уволен без обид,
Четыре буквы все решают, четыре буквы – СПИД.

И борьба за  каждый день превращается в войну,
С вежливым отказом и массой рвотной по утру.
И все бледнее взор и взгляд острее и прозрачней,
Но все же я живу, а значит день удачный.

Тебя  лишь не хватает, приходишь ты все реже,
Понимаю, я и сам, не  станет, так как прежде.
Одиночество лишь,  гулом стен мне поет:
- Больше к тебе никто  не придет…

Но  в ответ ему связкой я слабевшей кричу:
- Нет, я сегодня не умру…

Вот и палата, койка, белый потолок,
Что-то сделать я успел, а что-то, может быть, не смог.
Лекарства и уколы – последний времени оттяг,
И размышления о смерти, что дальше свет иль мрак.

Но внешний мир через стекло, его пейзаж в окне,
Воспоминанием напомнит мне снова о тебе.
Меня ты тоже, может, в полночь, плача, вспоминаешь,
Или забыла, между прочим или только забываешь.

Или в быту переживаешь, что тоже может быть,
За свой иммунитет,  кляня свой страх и стыд
Так или иначе, я сам себе шепчу:
- Нет, я сегодня не умру…