Под свинцовым небом Украины,
С пылью на щетинистых щеках,
У окопа, поврежденном миной,
Закурил мальчишка в орденах.
Был мальчишка тот, со взглядом хмурым,
С непростой и взрослою судьбой,
Уходил он из под пули-дуры,
Из могил вставал, а все ж живой.
На плечах майорские погоны,
За спиной винтовка и мешок…
Кто ты, юный мальчик – недотрога,
Почему состарился не в срок?
Ты, командующий батальоном,
Ты, с упрямой челкой на боку,
Ты, стрелявший в детстве по воронам,
А теперь стрелявший по врагу…
Молодость сухие точит зубы,
Молодость винтовку зарядит,
Спрячет голенища под раструбы,
И с остервенением взлетит!
И взлетит, визжа, над полем боя!
И мальчишки рвут толпу врага!
Смерть – награда, смерть уже не горе,
Косит умного, жалеет дурака…
Втопчет мальчик свой окурок в землю,
И ладонью вытрет пыльный рот….
Только степь под стылым небом дремлет,
И вздыхает сорок первый год….
Сорок первый
© Copyright: Полина Семенова, 2004
Свидетельство о публикации №104092900819
Свидетельство о публикации №104092900819
Рецензии