Я не люблю чужих стихов

Я не люблю чужих стихов…
И слов не помню из своих…
И рифм поток – лишь цепь оков
Для чувств и мыслей… не моих?

Они приходят не спросив,
И просят… просто записать…
Все то, что ветер приносил…
Все то, что не сумел понять…

В чужих стихах не нахожу
Надежд и счастья… их там нет…
И снова в чистый лист гляжу…
И жду неяркий, тихий свет…

Он снизойдет на мой экран…
И блики кистью нанесет…
Но глубина душевных ран
Меня от счастья не спасет…

От счастья… что могу писать…
И что читать не надо строк…
И что в чужих стихов леса
Меня не тянет, как в порок…

Что я могу забыть слова…
Те, от которых плакал сам…
И что судьба моя права,
И раньше их не написал…

Они мне были ни к чему…
И ни к чему слова других…
Других поэтов – не пойму…
Мне нужен только этот стих…

И он забудется вот-вот…
И улетит в чужую сеть…
Прочтет его чужой народ…
И не поймет… зачем хотеть?

Зачем писать? зачем читать?
Стихи уходят в никуда…
Но помню первый в слово шаг…
И заголовок свой… «Звезда»…

Казалось, что прошло сто лет…
Всего лишь год… он за спиной…
Стихи рождаются в ответ
На чувства, что встают стеной…

И, чтобы стену проломить,
Пишу… пишу… пишу… пишу…
Стихи читают… будут жить…
К себе вниманья не прошу…

Пишу для тех, кто сам не стал
Листать страницы без лица…
Стихи текут… я не устал…
И нет реке стихов конца…

И все равно… кому читать…
И кто глазами встретит звук…
Начало… там была черта…
Конца здесь нет… есть только круг…