Его мне часто не хватает,
Ушел от нас он очень рано,
Умел он петь о самом главном,
И до сих пор ему нет равных.
Какие бури прошумели,
Какие беды нас терзали,
Два десятилетья миновали,
Другие – так и не сумели,
Другие – так и не смогли
Идти его дорогой дальше,
А те, кто были, полегли
Вослед за ним иль даже раньше.
Хоть выросли другие поколенья,
Другие барды песни нам поют,
Но лучшие его творенья
И нас, и их еще переживут.
Поэт – трибун, поэт – пророк,
Так мало кто умел,
Вот умер он, и видит Бог,
Как мир осиротел.
Способные, конечно, есть,
И есть поэты Божьей милостью,
Их много, всех не перечесть,
Но нет сравнимого по мудрости.
Но нет сравнимого по страсти,
По темпераменту и силе,
Но нет сравнимого по власти
Над всеми душами людскими.
И, на Ваганькове бывая,
Всегда к нему я подхожу,
И, кепку с головы снимая,
Цветы у ног его кладу.
Его мне часто не хватает...
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2004
Свидетельство о публикации №104092800924
Свидетельство о публикации №104092800924
Рецензии