Четыре тоненьких трезубца
Вонзились в плоть и кровоточит
Моя субтильная фигурца
А сердце не любить не хочет
Идут за мною поколенья
Лижи, мол, предок, резче раны
Мы воздадим тебе хваленья
Ведь будем люди, не бараны
Язык мой не телескопичен
И я пожалуй умираю
Потомки скажут был обычен
И просто сдох ему до раю
Билет был дорог. Правы левы
А левы рубят плоть уж сколько
Века свободы, счастья, где вы?
В ответ лишь - колоколоколько
Курчавый. Мысли на древесине
© Copyright: Angdor, 2004
Свидетельство о публикации №104092800336
Свидетельство о публикации №104092800336
Рецензии