Он сидит за столом почтальоном судьбы,
И штампует годами мои прошедшие дни.
Чтоб затем сургучом их залить и отдать,
Тому, кто готов снова их прочитать.
Кто вскроет сургуч бумажной плаценты,
И на свет извлечет новой жизни моменты.
И пробежит кто по строчкам своими глазами,
Чтоб самому убедиться, что ему не соврали.
А когда убедится, он будет читать,
От корки подробно и до корки опять.
Не поняв, читая лишь одного,
Что белый лист получил он, а не письмо.
И аккуратно и бережно он этот сложит конверт,
Чтобы сев за столом, написать свой ответ.
Но только это не будет ответом письму,
Что грел он у сердца и не давал никому.
Это только бумага для почтальона судьбы,
Кому строчки чужие давно до ****ы.
Кто монотонно штампует чужих кипу слов,
Чтобы новым младенцам согреть жизнью кровь.
Ты тоже получишь и раскрошишь сургуч,
Когда разрежет мрак сна тонким скальпелем луч...
Почтальон...
© Copyright: Павел Хамидулов, 2004
Свидетельство о публикации №104092700401
Свидетельство о публикации №104092700401
Рецензии