Потолок

Потолок, где услужливый маленький бес
Крутит вакуум чёрствых огней…
Ничего не сберечь, - дышит в спину обрез;
Лишь смеяться приходится мне.
Лунным хрипом усталый глухой телефон
Мне напомнит, что где-то есть ты,
Тут же в небе раздастся отчаянный стон,
И дороги раскроют зонты…
И оконная рама – как дверь в небеса,
И асфальт – как последний приют…
Скрипом рельс поезда подают голоса,
И деревья о чём-то поют.
Потолок то сползает по стенам ко мне,
То опять поднимается вверх, -
Как в бреду, как в больном замороженном сне,
За ресницы цепляется смерть.
Расписать эту жизнь по минутам, часам,
Всё спешить и под ноги глядеть,
Забывая достроить разрушенный храм
И свечою кого-то согреть, -
Для других он - пророк,  для себя  он – дрянь;
Не свечам смысл ясен, а мне!
Полотно без надежды – небесную рвань –
Эта ночь всё рисует в окне.
Но когда-нибудь солнце, запутавшись в тьме,
Всё ж устанет себя предавать!..
Потолок всё скользит, не способный на смерть,
Задевая пустую кровать…
Хитрый бес крутит вакуум чёрствых огней,
И мне чудится в этом бреду,
Будто тусклая люстра и муха на ней
Вслед за крышей куда-то бредут…
24. 07. 2003 год