Л. Б

Я сегодня в тоске такой ,
Букву «А» не могу сказать,
И в груди моей волчий вой!
Разве только могу писать...

И писать... Ну о чём писать?
Снова, что ль, воспевать тоску?
Лучше просто листы марать:
«Чик - чирик» или там «Ку-ку»...

Я не знаю, зачем живу
И люблю - то себя   лишь я
И стихи, вот, зачем пишу?
Обессмертить ведь чтоб себя,

Да ещё чтоб  тоску излить,
Чтоб прожить хоть ещё часок...
Что осталось мне? Водку пить,
Да порой, вот, писнуть стишок.

Я красиво могу сказать:
Ненавижу, мол, вот и пью,
Эгоизм, мол, разумен, врать,
Чрез себя, мол, людей люблю...

Философия эта вся
Лишь нужна наготу прикрыть,
Только волосом редким зря
Лысый череп пытаться скрыть.

А и впрямь, ну зачем живу?
Просто трус, умереть боюсь...
Вот дурак, всё равно ж умру...
Идиот, всё равно ж загнусь.

Всё во мне суета и ложь,
Всё... Но есть... Что когда - нибудь...
Долгожданная... Вдруг войдёшь
Ты... И бросишься мне на грудь.