Во лбу зияет, брешью, багровое пятно
Сквозь брешь текут в пространство магические строчки
Струёй из полумрака, где не бывал никто
Где спит старик Нэвиглас болезнью озабочен
В укромных уголках огромной головы
Вещей найдётся много причудливого толка
Здесь бешенные крики таинственной совы
И вой неповторимый мистического волка
В одном конце куётся и режется металл
В другом свалился с неба на сердце чёрный камень
Меж серости извилин стекает смрадный кал
Там рубятся сомненья кровавыми клинками
Снаружи виден глазу череп и мозги
Внутри кипит, как лава, живительная пища
Мысля пойдёт направо - поймают дураки
Рискнёт быть может влево - упрётся рылом в днище
Нэвиглас неподвижен - мертвецки, словно пьян
С душой его играют худые бесы в прятки
Но он всегда спокоен, он курит свой кальян
И знает - через тыщи лет, всё будет здесь в порядке.
Мракобесие старичка Нэвигласа
© Copyright: Слава Кучинский, 2004
Свидетельство о публикации №104092400757
Свидетельство о публикации №104092400757
Рецензии