Исповедь москвички или ностальгия

Не просто жить сейчас в Москве,
с ее чужой и душной суетой,
а ведь когда-то же на всей земле
ее теплее не  было, Бог мой!

Кичится показной своею роскошью,
и, возжелав затмить весь белый свет,
блестит огней своих златою россыпью
и манит звоном славы и монет.

И все неискренне и неестественно,
был третий Рим, а стал вдруг Вавилон,
здесь мало русского, и много европейского,
и  крепче стал  ее  духовный сон.

Хотя бежит, спешит без роздыха,
выплескиваясь из своих границ,
но мало света в ней и мало воздуха,
и много хмурых, чуждых лиц.

И только речка Истра шепчет тихо,
любимых наших мест покой храня,
беру рюкзак, бегу скорей из дома,
и снова радость, счастье  у меня.

Там чувства  так  свежи  и  мысли,
и нет ни следа  грусти и  тоски,
шумят деревья,  уплывают листья,
скользят и тонут в струях той  реки.
 
Так часто вот и  мы,  не находя
нигде себе от боли  места,
вдруг снова  окунемся  в нашу  жизнь,
мелькнувшую нелепо и чудесно.

И посетим  волшебную страну,
зачем-то не покинутую нами,
и свято погрузимся в тишину
несказанных  воспоминаний.