Послушай

                Х. Кортасару посвящается.

       Лоскутное одеяло мыслей ложится на душу пустотой, обретающей форму. Лоскутное одеяло мыслей… Хочешь, я разорву его, и кусочки истлеют, свернутся в ничто, растают в сознании… А хочешь, отдам тебе? Целиком. Хотя к чему это? Да ты и не сможешь его взять, потому как не видишь. Не видишь ничего, кроме такого же, только своего, лоскутного одеяла мыслей. Ты зябко кутаешься в него в одиночестве ночи, обняв руками колени и, бормоча под нос жалости, перебираешь лоскут за лоскутом…

        Вот твой день и судорога тоски на утреннем лице…, а вот твои любимые воспоминания, тщательно спеленатые, разложенные по полочкам, всегда готовые трогательно умилится, мол, да-а, было время… А вот и ты сама с коленками у подбородка и размытым пятном вместо лица. (Странно, ты никогда не видишь своего лица!) И дальше уже лоскутья той, что без лица… И череда безликих, неясных временных отрезков, и банальность того, о чём думаешь, и банальность этой банальности… И пустота. И, как следствие, холод. Холод постели, холод тела, холод в груди. И вновь одиночество и непонимание, казалось бы, простого слова на извечный вопрос «почему?». Ну почему-у-у?! И летит этот крик, не находя ответа – не признавая ответа и даже не допуская его! – как крик, заплутавшей в лесу коровы…, перед этим сознательно забодавшей пастуха.

         Лоскутное одеяло мыслей…

         Июльские запахи, февральские молчания, мимолётности желания быть на бумаге вперемежку с желанием быть с тобой. Желание быть... – нить связующая лоскутья – меня, тебя, мириады других одиночеств, множеств – образующая единое, бесконечное, лоскутное одеяло…

          Мы всего лишь чьи-то мысли о нас.

                Август 2001г.