Футук..

(не совсем миниатюра)

...ни один посторонний звук не доберется до воспаленного сознания, запершегося и тихо подвывающего где-то внутри..."футук-футук",-поселится в висках стук колес...мимо поплетутся серые сотни, полетят грязные, холодные авто и мысли... мысли не снижая скорости будут впиваться в отрекшееся от мира сознание, порождая текучую, ноющую, почти зубную боль..."футук-футук",-в такт приступам боли будет биться в конвульсиях чернильно-синяя тоска...мечущийся между мертвыми ветвями ветер,не утративший своей чувствительности как бы невзначай запутается в волосах,взметнется вверх с явным намерением разбиться о землю в знак солидарности, четко обозначив дыхание города, вдыхающего сырой промозглый озон, и окутывающего выхлопными газами выдоха..."футук-футук",-сердце пожмет плечами и впустит стучащуюся пустоту...первый раз за последние несколько лет она зайдет проведать меня...сердце, вздыхая, расскажет ей о случившемся, и она затянет его своими объятьями...они будут долго молчать, а потом она, почувствовав свою уместность, скажет, что остаётся на неделю...высокие потолки ностальгии и низкий небосвод сольются в незыблемую серую массу, операющуюся на верхние этажи благоразумия и определяющую предел скорби...на мгновение проснется наивное провинциальное сомнение,но сразу же будет раздроблено столичной непоколебимой невозмутимостью, принесенной порывом проныры-ветра из уже набравшего скорость вагона...исказится улица: чуть дрогнет и начнет расплываться, менять агрегатное состояние, искать новые формы...выбиваясь из общего потока метамарфоз, листья клочьями жёлтого безумия кинутся под ноги, как глупая дворняга, которой достаточно одного теплого взгляда до готовности сопровождать вас всю жизнь...но взгляда не будет...невидящими, полными детского неделимого горя глазами я обведу бесчувственные дома, а они, глядя с высоты,как чужие взрослые люди уместят все свое соучастие во ключ в замке, я поздороваюсь с дверью привычным мужским рукопожатием, и она, все поняв, молча впустит меня в мир, где вырываются наружу, подобно комнатному воздуху в холодное зимнее небо, эмоции...но на этот раз они крепко заперты, и дадут о себе знать лишь вылившись в горькое, как свежесобранные оливки, послание поколениям..."футук-футук",-будет биться в стекло слезливая гниющая осень, просясь переночевать и предлагая взамен услуги высококвалифицированного психолога...на утро я буду больна собой, если не уступлю её просьбам, и элементарным гриппом, если участливо предоставлю ей ночлег..."футук-футук",-прервет утренние мысли о ренессансе 'wir sind wir' или незабвенная 'elles dansent'...но это в будущем...
...а сейчас..."футук-футук",-взрывается в бездумном экстазе толпа...