Деревья индевеют на рассвете,
И осыпаются за воротник,
На ледяных скрижалях пишет ветер,
След заметая от простых обид.
К нему деревья тянутся, как дети,
Идет Мичурин садом вдоль реки,
Садится солнце, в тот безмерный вечер
Он в тайны фотосинтеза проник.
Дубровский где-то на ветвях сидит,
И двести лет уже не говорит,
Он - прототип литературных сплетен.
Здесь женщины двуполы и крепки,
Округлы и безлики, будто тли,
И так же холодны, как лики смерти.
2003
Из цикла "Поэтическая география"
Козлов
© Copyright: Дорофеев Владислав, 2004
Свидетельство о публикации №104092200790
Свидетельство о публикации №104092200790
Рецензии