Утро...

Начинаю писать. Утро.
А под вечер в бумажных оконцах,
Вычерченные гусиным пером,
Засверкают буквицы в пословицах.

На земле стояла жара.
И крылатые оводы,
Спасая себя от пожара,
Тут и там водили
Хороводы.

Пелись песни во славу солнца,
И в обход горделивой луны,
Человеки решили не спориться,
А приладить к холмине жертвенные
Валуны.

И старый обряд распогодился,
Раскричались людишки, распелись.
Солнечному диску кто не молится,
Тот ввергает себя в ересь.

Я писал про азы и буки.
От скуки уставши и ропота,
Слагал стихи и азбуки,
Наслушавшись людского хохота.

Расцветали неясные линии
На бумажных изжитых строках
Выходили на улицы Плинии
В домотканых косоворотках.

Что теперь очень важно? Что средне-
Статистически обосновано?
Что железно? Что эпотажно,
А что вилами по воде прорисовано?

Еще утро. Дурного цвета.
Промокшего, неродного.
Долго ждать нам иного рассвета,
Для встречи живого Бога.

Картинки большого формата
И малые буквицы дня, -
Все что мне надо,
От аза до я;
Песчаные происки времени,
Прыгающего со старой водонапорной башни,
Сомнение, борения,
Словесные пашни.