Я пишу тебе письма,
Без вздоха, без звука,
Словно стаи листков,
Строки падают вниз,
В них, наверное, вложена
Целая мука, но не видят глаза
Я смотрю только ввысь
Я боюсь их закрыть,
Вдруг, опять их открою,
И увижу себя,
Всю как есть, без прикрас
Я боюсь не забыть, всё,
Что пролито с кровью
И понять, что хорошее -
Только рассказ.
Письма
© Copyright: Ольга Поспелова, 2004
Свидетельство о публикации №104091900883
Свидетельство о публикации №104091900883
Рецензии
Много хорошего в жизни исхоженной,
Всё описать - впрямь не хватит чернил.
Встретить бы маму в дороге, прохожею.
Встретить бы папу, где много ходил.
Что нет их в живых, хорошо понимаю...
А сам, так живу, будто где-то чуть с краю.
Ходят они и глядят в мою сторону...
Отец довоенной выправки с молоду.
Мама красавицей рядом весёлою..
Ходят и смотрят они в мою сторону.
Они меня видят, а я их нисколько...
Тепло и участие чувствую только.
Всё описать - впрямь не хватит чернил.
Там, где исхоженной тропкой ходил.
Виктор Болгов -Железногорский 19.08.2020 19:12 • Заявить о нарушении
Всё описать - впрямь не хватит чернил.
Встретить бы маму в дороге, прохожею.
Встретить бы папу, где много ходил.
Что нет их в живых, хорошо понимаю...
А сам, так живу, будто где-то чуть с краю.
Ходят они и глядят в мою сторону...
Отец довоенной выправки с молоду.
Мама красавицей рядом весёлою..
Ходят и смотрят они в мою сторону.
Они меня видят, а я их нисколько...
Тепло и участие чувствую только.
Всё описать - впрямь не хватит чернил.
Там, где исхоженной тропкой ходил.
Виктор Болгов -Железногорский 19.08.2020 19:12 • Заявить о нарушении