Не очень удачные и плохие из цикла Возвращение домой. Одесса

Первая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Москва – Одесса -…»

Мелькнула уходящая земля,
Москву укрыли тенью облака…
Сквозь стынь стекла коснусь небес рукой
И словно крыльями взмахну… Лечу домой!..
Вина моя, что разрешила им
Уйти… воспоминаниям моим,
Так далеко: о давнем… дорогом…
Что где-то в памяти храним и бережём…

Москва – Одесса… Несколько часов
Туда, где небо тянется к воде…
Я чайкою от дальних берегов
Спешу опять… к своей родной земле…
Потёмкинскою лестницей пройти,
Как по ступенькам памяти моей
И что-то сердцем снова обрести,
Что потерялось в суматохе дней…

И вот я снова… дома… Дома я…
Одесса смотрит с грустью на меня…
Мы оба постарели на чуть-чуть,
Но только прошлого обоим не вернуть…

Я возвратилась в прошлое своё.
Здесь каждый дом и улица – моё
Воспоминание, что я вернуть хочу,
Забрав с собой, когда я улечу…

Вторая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Бабушка»

Давнишняя печаль из памяти моей,
Из детства моего, где мне всего четыре…
Я вижу маму вновь в плену тех страшных дней!..
И безнадёжность слёз в пустеющей квартире…
И в памяти моей всё так же, как тогда:
Железная кровать… и тот, кто умирает…
Оставила мне боль, та первая беда,
Что кто-то навсегда нас с мамой покидает…

О бабушке моей запомнилось немного:
Тепло несущих рук, недолгая дорога,
Морщинки возле глаз, согревших добротою,
Лица, что в полутьме склонилось надо мною…
И голоса её, чуть шепчущего… нежность!…
Его не унесёт волн памяти безбрежность…
Мне помнить бы о ней, хотя б чуть-чуть побольше.
Жаль, не ссудил мне Бог… прожить с ней чуть подольше…

От маминых тех слёз мне страшно и теперь,
Все ночи те и дни они не высыхали…
За самым дорогим для мамы, будто дверь
Закрылась, что б отнять, что мы не отдавали…

«Здесь больше не могу…» запомнились слова
И что здесь ей всегда хватать не будет мамы…
А дальше смутно всё, запомнилось едва,
Куда-то едем мы и папа вместе с нами…

Третья из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Одесский дворик»

Мной не забытый номер… Дом… и арка…
И несколько шагов под гулким сводом…
Вдруг сердцу на мгновенье стало жарко,
Как будто я иду глубоким бродом…
Здесь времени река омыла берег
Страны, куда… всегда хотим вернуться
На краткий миг, в распахнутые двери,
Где детства своего могли б коснуться…

Одесский дворик – тот же, что и прежде
И те же окна вкруг, что так знакомы,
И показалось мне!.. я снова дома…
Стою и слушаю… в неистовой надежде:
Услышать те же голоса и голос мамы,
Что снова сердится, зовя меня домой…
Как больно!.. не забылось всё с годами
И двор одесский – мне по-прежнему родной…

Здесь в центре, палисадник был когда-то
И вечера… не все они забылись…
Лишь несколько листочков желтоватых,
На месте том, от ветра закружились…

В три створки, что на кухню… то, большое…
Ну почему я жду, что распахнётся
И в нём увижу я… лицо родное?..
Как грустно знать: всё это не вернётся…

Четвёртая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Друзья»

А вкус у неожиданностей разный,
Но эта сладкою была, хотя с грустинкой,
Почти из детства нарисованной картинкой…
Немного старше они были… Но не важно!..
Мой старый друг совсем не изменился…
Воспоминания легли теплом на плечи…
«Давай, мой друг, немного… и за встречу…»
Коньяк так вкусно!.. никогда ещё не пился…

Вкус родины, в глотке, теплом согревший
В кругу друзей, что мне почти родные.
Бег времени, отнять их не сумевший,
Воспоминания листает дорогие…
«Так рада видеть вас!.. Нет, я не плачу…
Здоровы, будьте… Счастья!.. Пусть невзгоды
Поменьше в вашей жизни что-то значат…
Ещё хорошей… в доме вам погоды…»

О чём-то разговор, о самом разном…
Потом, конечно же, о детях, повзрослевших…
Но было в тех словах, меня согревших,
Тепло их душ!.. и это было важным…

Душевные!.. и тёплые такие…
Друзья мои, ко мне шагнувшие из детства
И память о былом – моё наследство,
Что не отдам я за сокровища любые…

Пятая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Я помню…»

Последний шаг через порог и вот я там…
Где по другому всё, а что-то… как тогда…
Мы жили здесь? Не верится глазам…
И сколько ж лет входила я сюда?
Там пианино… Там, вон в том углу…
А здесь вот шкаф… здесь раскладушка для меня…
Так всё давно, но вспомнить всё могу…
Не годы будто бы прошли, а два-три дня…

Как странно… Вот стою сейчас я здесь опять
И до конца, увы, совсем не понимаю,
Что происходит тут, со мною… Как узнать,
Какую боль ещё себе я возвращаю?..
Здесь десять лет моих остались навсегда
И среди этих стен до боли всё знакомо!..
И на какой-то миг забылись все года,
Как будто я вошла в тепло родного дома…

Здесь холодильник был… а там стоял диван…
И показалось мне, что если оглянусь,
Всё это растворится как обман
И я опять… домой к себе вернусь…

Вот собственно и всё, что было домом мне
И нечему ещё там было бы стоять…
Пусть помнится теперь и не о каждом дне,
Но то, что помню я… не хочется терять…

Шестая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Папин подарок»

Бывает так не часто, но бывает…
В один из дней, из детства, возвращает
Нежданно память, когда смотришь из окна,
Как будто снова кто-то там зовёт меня…
Глаза закрою – в детстве я опять,
Отчаянно зовут меня гулять
Подружки под окном… в ответ кричу…
Но видно рано было мне гасить свечу…

Всё понимаю только лишь теперь,
Что в этот день мне папа подарил…
Он замолчал… когда шагнул он в дверь,
Как будто в жизнь… назад меня втащил…
Глаза запомнились… Какой в них был испуг
Я вспомнила позднее, что б понять:
Меня бы не было, совсем… без этих рук…
И что он жизнь… готов был мне отдать…

Я с безрассудством детства на окне
И подоконника уж край… в том давнем дне…
Ещё движение, что б пересечь карниз
В полёте первом… и последнем, прямо вниз…

Всего того, что есть… могло не быть…
И дочки б не было, и не смогла б любить…
Ещё мгновение и не было б меня
И не стояла бы у этого окна…

Седьмая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Мамины ночи…»

Живёт во мне воспоминание одно
Из дней ушедших в безвозвратное: «Тогда…»
Вновь возвращается из вечного: «Давно…»
Теплом и нежностью!.. и болью… иногда…
Из полутьмы… стрекочущая дробь
Машинки старенькой, печатающей сны…
Забытый звук вдруг вспомнится и вновь
Во мне рождает ощущение вины…

И ночи мамины… опять мне снятся,
И очень больно в эту память возвращаться,
Где руки мамины, уставшие, взлетают
И вниз на клавиши, как листья, опадают…
И очень больно!.. что ночей тех не вернуть,
Прости, что в этих… снова пробую уснуть,
Но только сердце!.. будит вновь упрямо…
Под звук приснившийся… шепну я тихо: «Мама!..»

В года далёкие как будто не мешал
Соседям нашим… через ночь плывущий звук.
И сон меня в объятья принимал,
Под маминых, мельканье, нежных рук…

И никогда её, никто не упрекал…
И дом и улица, все знали тот секрет,
Что маме тяжело, и каждый засыпал,
Когда окно у нас ещё тревожил свет…

Восьмая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«На пляже…»

Как будто это было всё вчера,
Троллейбус рассекает снова май
И моря запахом наполнены ветра,
И гомон за окном от птичьих стай…
Из класса моего… не помню всех,
Но только с ними снова я бегу
От остановки… под весёлый смех,
На пляж… спеша по тёплому песку…

До волнореза… а потом назад
И за плечо бросаешь быстрый взгляд:
Быстрее всех успеть к нему доплыть
И к берегу вернувшись – победить!…
Кто прыгнет дальше… выше… Под водой
Продержится кто дольше… И домой
Никто не торопился, позабыв,
Что там волнуются, что б ты остался жив…

И помню баржу я на берегу…
По старой, ржавой… гулкие шаги,
Потом прыжок и я уже плыву,
И убегают от меня воды круги…

Купались мы всегда до синевы,
Уже и солнце не могло согреть…
В песок, зарывшись, аж до головы,
Мы умудрялись как-то не болеть…

Девятая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Ещё не птица…»

Я помню эту ночь, ту первую… без сна…
Как таял свет звезды в рассветности окна.
Ещё не птица… Нет… Но так хотелось петь!..
Боялась не упасть… Боялась не взлететь…
Срывался сердца стук как в сломанных часах
Под первые шаги… под первый в жизни страх:
«Что если не смогу?.. сердец затронуть их!..»
И этот страх живёт, и в этих днях моих…

Двенадцати лет от роду… девчонка…
В рубашке беленькой и в голубой юбчонке,
Пилотка, красный галстук на груди!..
Немного грустно, что всё это позади…
Всего лишь несколько минут пути наверх
Полёта первого и лучшего из всех…
Спасибо всем… помогшим мне взлететь
И дай мне, Господи, для вас и дальше петь…

Из этих дней туда теперь, когда смотрю
На сцену дня того… я не одна стою…
И те, кто за спиной, волнуются как я,
И все хотят помочь, тревожась за меня…

Скамейки те же, ну… покрашены не так,
Но то, что они есть, наверно… добрый знак…
Иначе б было здесь, не вспомнила б всего,
А так… как будто день, из детства моего…

Десятая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»

«Пятёрка по поведению»

Я по страницам классного журнала
Рукою проведу… Почти впервые…
О, Боже… Сколько троек нахватала.
За то, как говорится, трудовые…
Одна… четыре, пять… Да ужас прямо!
Какой же это класс то… Подождите…
Восьмой?.. Тогда понятно, он то самым
Тяжёлым был… Уж что не говорите…

Смешно теперь… Эйнштейн – такой великий,
А физику учил он кое-как
И в школе, под учительские крики,
Сдавал её с трудом и на трояк…
И русская словесность не давалась
Поэту Пушкину… И были трояки…
Лишь бы за жизнь нам тройка не досталась,
Хоть дни её… и не всегда легки…

И подпись здесь моя, вот тут… смешная…
А вот ещё пятёрка!.. по какому?
А… иностранный, да… его я знаю…
Ещё сама училась и второму…

Что – что? И поведение пятёрка?
Учителя любили меня всё же…
Я не была, конечно, бузотёркой,
Но не была и паинькою тоже…

Одиннадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«Обида»

Тогда он был непоправимою бедой…
Я это в жизни не забуду… Боже мой!..
Сейчас смешно немного и печально мне
Вновь вспоминать о том кошмарном дне…
Где старшеклассники, закрывши в классе дверь,
На инструменте, стареньком… играть
Меня заставили… Мне весело теперь,
А в днях далёких было стыдно вспоминать…

И грандиозный!.. был потом скандал,
И почему-то больше всех досталось мне…
Как умоляла отпустить – никто не знал,
Была заложницей не по своей вине…
Обидно было… Теперь знаю, почему…
Когда не можешь правоту ты доказать,
Когда не верят слову твоему…
Быть может, стоит детям больше доверять?

Ещё я помню: испугал меня звонок,
А мне твердили: «Ты не бойся, ты играй…»
Теперь смешно: сорвали ведь урок,
А вот тогда: казалось – это край…

Он не окончится вовек, казалось мне,
Кошмар того, не лучшего из дней…
И маму с папой вызывали… Как во сне,
Кошмарном сне – из памяти моей…

Двенадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«Виолончель»

Кому-то может и покажется смешным,
Я улыбаюсь, вспоминая, и сама:
Как я иду с футляром тем большим,
Что был чуть-чуть поменее меня…
Иду по улице… а вслед друзья кричат
И тычут пальцами, смеются надо мной…
И всё же хочется вернуться мне назад,
Пройти девчонкою по улице, по той…

И все смеялись надо мной, пока я шла,
А нужно было мне по улице пройти,
Как через строй, всего квартала три…
И гордо голову подняв, её несла:
Виолончель мою и в папке стопку нот
И трудно выдержать мне было первый год…
Ещё студентов всех, не знаю и за что,
Там звали «Кроликами»… помню хорошо…

А педагога подзабыла своего.
Остался в памяти: серьёзный и в очках…
И то ли Саша, то ли Слава?.. Вот смешно,
Но его имя потерялось где-то в днях…

Она мне нравилась – виолончель моя
И всё мне помнится, что как и где держать…
Смычок в ладонь ложится как родня
И я смогла бы что-то и сыграть…

Тринадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«Жанна Михайловна»

А она совсем не изменилась,
Как была её… я рада видеть!..
Только с нежной болью сердце билось
От вопроса, что не мог обидеть…
«… Папа уж давно?.. И Галю жалко…»
Да… Уже давно… Теперь и мамы…
И в груди от боли стало жарко!..
Но теперь вдвоём они… и с нами…

Сердцем чувствую просто я это,
Что они меня любят как прежде…
Не за «звёздность» мою и одежды…
Это лучший подарок на свете!..
Моя Жанна Михайловна… Боже…
Как я счастлива, что повидалась
И с другими из прошлого, тоже…
Как для счастья порой нужно мало…

Я тогда чуть-чуть не разревелась,
На простой пирог… Рецепт то мамин…
К маме мне прижаться захотелось,
Отдохнуть под тёплыми руками…

Они с моей мамой не похожи,
Только почему-то показалось
Мамины глаза взглянули!.. Боже…
Как на миг я с нею повстречалась…

Четырнадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«Дерибасовская там…»

Может, помните и вы этот старый анекдот,
Как приезжему в Одессе местный житель объяснял…
Улыбнулись? Значит вы, его вспомнили? Ну вот…
Только всё же расскажу, тем, кто может быть не знал…
Не сначала, только суть: «Ну, Одесса… одессит…
Это всё представить просто даже тем, кто не бывал.
…По привычке, как всегда, он куда-то там спешит
И торопится, как будто он на вечность опоздал…»

Эй, куда же вы пошли? Дерибасовская там…
За углом… И здесь плакат, что ещё полезно вам.
Для здоровья вашего: отдых в городе моём
Вам полезен… Кто сказал? Ну конечно исполком…
Нет… Одесса не умрёт, пока в мире хоть один,
Где-то бродит одессит… Её дочка или сын…
Сколько в мире их живёт – столько маленьких Одесс,
Только помнят все одну, кто куда бы не исчез…

А теперь приезжий… Тот, кто не знал или забыл,
Что такое для Одессы, гостем заданный вопрос…
«Дерибасовская где?..» у прохожего спросил,
Сколько б он ещё узнал бы, если б ноги не унёс…

Стоит ли мне говорить, что приезжий тот узнал:
О родителях и детях… как живёт сам одессит?
Кто, куда, зачем и где… но приезжий убежал,
Одессит успел лишь крикнуть: Ну, куда же он спешит?

Пятнадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«Два часа полёта…»

И с лёгкой грустью вспоминаю
Контракт мой первый, как артистки…
Далёкий год – такой не близкий,
Где я на сцене выступаю…
Тринадцать лет… Что обещали
Друзья мои, в той сделке с мамой,
Они мне так… и не сказали…
Она умела быть… упрямой…

Но каждый вечер… Два часа…
Себя я чувствовала птицей…
Хотелось верить в чудеса.
Мне до сих пор… всё это снится…
Но всё кончалось, как всегда,
Как всё хорошее – кончалось…
Уже я знала и тогда:
Не всё деньгами измерялось…

А всё же гордость распирала
И хоть была девчонкой просто,
Себя я чувствовала взрослой,
Когда их маме отдавала…

Она их бережно хранила.
В конвертик, помню, собирала.
Потом меня с собою брала,
Что б мне купить, что нужно было…

Шестнадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«My heart»

Моя подруга… Юности моей…
Мы прошлых лет с тобою не вернём,
Но никогда, среди ушедших дней
Мы не терялись… И опять вдвоём…
Не часты встречи наши, но они
Безумно дороги… Спросили о тебе
И ты вошла, и вспомнились мне дни
Коротких встреч, в неласковой судьбе…

Слова из песни той, написанной давно
Почти забылись… Только всё равно,
Остались нужными и нежными сейчас…
Пою её, сегодня… я для нас…
Что б не случилось в жизни у меня,
Я знаю, кто всегда мне будет рад
И моя дверь всегда открыта для тебя,
And you forever, deary… in my heart…

Мне было страшно снова её петь…
Ведь столько лет прошло, когда её
Впервые спела… Только бы суметь
Вложить в те строчки сердце вновь моё…

И здесь вот, в сердце… это сохраню…
Мгновенья встречи с прошлым и с тобой,
Подруга давняя… Прости, что я пою
Чуть-чуть не так, как пела ты со мной…

Семнадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«По секрету…»

Я не была особенной и потому меня
Не замечали мальчики… Ну может иногда…
И то, не с нежной страстью, а может быть толкнуть,
Да только опасались, что я могу вернуть…
Хотя конечно годы потом взяли своё.
Кому-то в сердце имя запало и моё,
Но всё случилось позже, а долгие года
Они меня не видели, как будто нет меня…

Конечно, по секрету… Большому или нет…
Который я сегодня хотела бы открыть:
Бывало очень больно, что принца долго нет,
Но приходилось с этим и дальше как-то жить…
Себе я говорила: придёт и мой черёд
И в том, что не сегодня – не страшно это… Нет…
Наступит моё время и он ко мне придёт…
И это был мой маленький секрет…

Нельзя сказать: не думала об этом я совсем.
Естественно, я думала, но среди прочих тем…
Хотя порою грустно бывало от того,
Подружки мои с кем-то, а рядом никого…

И как у всякой, в возрасте цветения души,
Бывали безответные печали от любви…
Но всё куда-то кануло и в памяти моей
Осталось лишь хорошее от тех далёких дней…


Восемнадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«Скамейка»

И несколько по осени шагов.
Бульвар знакомый с юности моей…
Хочу сказать… Нет, не хватает слов…
Порой молчанье… лучше и мудрей…
Шаги… шаги… по прошлому, туда,
Где может быть, ещё живут следы
Друзей моих, оставшихся в «тогда…»
Под жёлтым тленом умершей листвы…

Она - Одесской юности моей
Ушедший символ… «Слышишь, не жалей!..»
Прошепчет ветер, тронувший меня,
Пока стою я… где была она…
Скамеечка… скамейка… Как давно
Всё это было? Ей не повезло…
Короткий век досталось ей прожить,
Но буду помнить… Помнить и любить…

На этом месте… нет уже, увы…
Того, что ещё помнило б меня:
Скамейки нашей, где встречались мы…
Она… моей любимою… была…

Как хорошо, под сенью старых крон,
Приятно удивиться, что он жив…
Бульвар… как будто вечностью пленён
И до сих пор, как в юности!.. красив…

Девятнадцатая из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«Два одессита»

Приходит время снова мне прощаться…
На бронзовой скамье присяду рядом…
Склонюсь к плечу того, под чьим здесь взглядом,
Одесса не торопится меняться!..
Два одессита… Тот, давно умерший,
И певший всё: от лирики до джаза…
И рядом я, как продолженье фразы,
Что не успел сказать… от нас ушедший…

Одесса – я люблю тебя такою!...
Какою ты была… какою будешь…
Здесь, на плече… глаза на миг закрою,
Того, кого уже ты… не забудешь…
И он тебя любил… Я это знаю:
Под бронзой слышится мне гул живого стука
И теплоту щекой я ощущаю,
Что мне останется, когда придёт разлука…

Твоим теплом наполнюсь я… Одесса,
Что б увезти в московские метели,
Где буду снова петь, как здесь шумели…
Когда-то… Молдаванка и Перессы…

Осталось мне немного до прощанья…
Уеду я, что б вновь хотеть вернуться!..
Но, уходя… сумею оглянуться,
Шепнуть слова сердечного признанья…

Двадцатая и последняя из цикла «Возвращение домой. Одесса…»
«Несколько шагов по осени…»

«Ожидания…»

Что я от этой встречи ожидала,
Какого мне хотелось возвращенья –
Быть может прошлое своё, я возвращала,
Что б попросить у этих дней прощенья…
За то, что позабылись в буднях где-то
Воспоминания безумно дорогие!..
Но это будет… только часть ответа…
Остались тайною: причины те… другие…

Вот ожиданье… Ожиданье… это было…
Приятным было… как подарок, что желаешь.
Такое чувство, словно что-то потеряешь
И вдруг вернёшь!.. и понимаешь, как любила…
Квартиры, дворики… одесские бульвары,
И весь их дух… который там остался…
И тот, кто хоть однажды возвращался,
Поймёт тоску от этой боли старой…

Я ожидала, что он в горле будет…
Комок, что к нам приходит со слезами,
Когда встречаемся… на перекрёстках судеб,
С воспоминаньями своими и друзьями…

И я ждала, что буду плакать много…
Я слишком это… долго забывала…
Но как причудлива порой судьбы дорога.
Я очень счастлива!.. что там я… побывала…