Сто семьдесят пять

        Сто двадцать... Я опустил стекло. Море запахов лынуло в салон, заглушая Её запах... Несущийся навстречу ветер оглушал разум, мелькавшие фонари сливались в одну линию.
        Мурманское Шоссе - хорошая трасса, на ней можно забыть о дороге, ты не едешь, ты летишь... сглаженные повороты, ровное покрытие - это все позволяло разогнаться до максимума и ощущать, как вместо крови в жилах начинает течь адреналин.
        Сто тридцать. Мир исчез... Осталась только дорога, машина и Марта...
        Любовь - это только химическая реакци, уловка природы, направленная на то, чтобы род продолжался... Она не чудесна, она животна. Она забирает разум, давая нам взамен боль и счастье...
        Любовь - это только ловушка...
        Я достал пачку, вытащил сигарету и привстал, чтобы достать зажигалку... Самые ненужные водителю привычки - это курить и засовывать после этого зажигалку в задний карман.
        Привычка. Условный инстикт, выработанный годами... Он так упрощает жизнь - ты знаешь, где искать ключи, зажигалку, проходя мимо своего почтового ящика ты оязательно проверишь его... Потому что привык, потому что годами проверял...
        Сто сорок... "Ты дьяволом моим была и ангелом моим у плахи"*... Я не говорил ей, что люблю... Смысл???
        Смысл??? А есть ли он вообще??? Есть привычка, есть правила, есть эгоизм... Точнее, есть только эгоизм. Человеку не свойственно совершать действия, которые не выгодны ему... Мы всегда преследуем свои и только свои интересы. Мне не нужно было лишних проблем... Я не вижу смысла любить... Ведь "навремя - не стоит труда, а вечно любить невозможно"**...
        Сто пятьдесят... Машина входит в поврот  и я выворачиваю баранку. На миг промелькнула мысль, что это - последний поворот... Если так, то что далее??? Что станет с моей душой?
        Смерть... Ее можно бояться, ненавидеть, боготворить... Но она часть твоей жизни. Что станет с моей душой?
        Сто шестьдесят... Душа... Ничто пока не может отделить ее от тела. Душа - это информация... она не может существовать без носителя - уничтожен носитель, уничтоена и душа.
        Ничего с ней не будет. Ровным счетом ничего.
        Сто семьдесят... Еще один поворот...
        Утром меня найдут... Этим будет заниматься какой-нибудь новичок - дело простое: какой-то придурок разогнался, вошел  поворот... И уже никогда из него не выйдет. Новичок пододет к машине и тут же отвернется - чтобы не запачкать своей рвотой вещдоки.
.. И навсегда замрет стрелка спидометра:
        Сто семьдесят пять...
        Она забирает разум, давая нам взамен только боль...


__________________________________
*   -  отрывок из стихотворения, которое я никогда не допишу...
** -  отрывок из стихотворения М.Ю. Лермонтова "И скучно, и грустно"

Жду отзывов!