Творцам антикиллера

Ребят продвинутых десяток
Нам кажут плод своих трудов,
Бессмысленно кровавых схваток
Черед внушительно суров.
Инстинкт один паталогичный
Нас тянет посмотреть на жуть,
Тому и я не безразличный,
Одно смущает лишь чуть-чуть:
Создатель этого творенья
Продвинут папиным баблом,
Жизнь прожигает в развлеченьи,
Народа быт ему знаком
Через окошко лимузина,
Он на войне не воевал.
Богатый, славный буратино,
Кому ты в жизни сострадал.
Лишь два желания, похоже,
Твои по жизни маяки:
Бабло родное преумножить
И умиляться, что руки
Твоей кровавые созданья
Являют истинный шедевр;
А жизнь, она и так коварна,
И каждый день тому пример.
Послушай, деятель искусства,
Когда берешься за перо,
Потешить творческое чувство,
Зло создаешь ты иль добро?
Я тоже жру с того корыта,
Мне тоже зрелища нужны,
Но вы не будете сердиты,
Коль нож вгоню вам со спины?
Чтоб на своей родимой шкуре
Соленой крови горький вкус
Вы ощутили бы в натуре,
Скрепив с ней творческий союз.