Я вдалбливаю в голову стихи.
Мы учим переменчивость вселенной.
Как будто бы замаливал грехи.
Мы жаждем хоть какой-то перемены.
И в дальнюю аркаду горизонта -
копейкою заход среди цемента,
и слёзы обесцвеченного фронта,
и стих тогда придёт сиюмоментно:
"Слёзы, что строфами были -
высохли.
Ветерок
гонит просёлком столбики пыли.
Слёзы, что в строфах забылись
и продолжались до вечера,
где на дороге,
сумерки встретив
и запах полыни,
ночью подует северный ветер,
высь облетая
со скоростью строф придорожных."
Комкаем, рвём - возмутившись - листок бумаги,
смотрим на вечер, откос, полосу
староморской непридуманной пены и браги,
голосу что придают красоту.
Так мы и скажем:
"Опять на дороге
только лишь сумерки,
снова по ней я бреду."
Слёзы в стихах,
да и строф этих дивноубогих
высь понимая,
как высь,
пустоту,
высоту.
Лишь сумерки на дороге
© Copyright: Владимир Дождин, 2004
Свидетельство о публикации №104091700479
Свидетельство о публикации №104091700479
Рецензии