Четыре Всадника. Осенняя

Четыре всадника сидят на изгороди нашей.
Четыре лошади едят - котел, набитый кашей.
Все чувства, те, что у людей, притуплены давно,
Опять тут правит нелюдим, убитый уж лет сто.
Тут солнца круг красней крови или рябины зимней,
Здесь по земле бежит вода, расцветки чудодивной.
Листва, когда-то зелена, горит теперь и искры
Спадают в воду, что течет. Движенья ее быстры.
И ветер все свистит сильней – свистая свои орды,
Недопустимой простоты, идеи да свободы.
А всадники-то все ж сидят, воркуют там о чем-то,
Как был красив сам Геркулес, что смыться смог от черта.
Имен уж их не разобрать, да и стары их кони.
Зачем пришли они, зачем? Не уж-то к новым пони?
На латах их видны стихи, а может быть и проза,
Той удивительной руки, что бела от мороза,
Который сердце ей сковал, в мучениях любовных,
Который руку отвергал ее, рукой холодных.
Печальны всадники, грустны, поэтому сидят,
Они на изгороди роз, ногами шевелят.
Возможно, что пришли они на этот раз творить,
Смотреть беззвучно на закат, еще – кальян курить.
Нет, апокалипс не сейчас, не стоит вам спешить.
Сейчас - лишь осень на дворе и мы должны здесь быть.
И небо то, что краской мокрой все время красило нам зонт,
Теперь, как листьев отраженье, швыряет пламя в горизонт….
То отражения души, то отражения начала,
Начала осени – красы, начала песни без начала.