Я убит наповал этим ветром. Смурная погода
Не мешает мне жить, но и жить не дает, как люблю.
Я последние теплые дни в свой сачок изловлю,
Те, что дарит по осени скупо родная природа.
Как мне быть, если осень опять замирает у входа?
Я-то помню весну в тех глазах, что люблю много лет,
Но глаза эти помнят меня? Может статься, что нет...
И отчаянье душу окрасит в цвета небосвода:
Как вам нравится серый унылый ноябрьский цвет?
Он хорош был, пока не блестел мне во взгляде любимой.
Как-то кажется мне, что проходит все важное мимо,
Где-то есть, как мне мниться, то чудо, которого нет
У меня... Где-то нежность и ласка без боли
Расставанья всегдашнего после отыгранной роли...
я убит наповал этим ветром...
© Copyright: Синдикэт, 2004
Свидетельство о публикации №104091700280
Свидетельство о публикации №104091700280
Рецензии