Все мои стихи грустны. Без названия

Все мои стихи грустны,
Ушел оркестр из города.
Я пойду, найду-ка Любовь,
Посмотрю на нее через бороду.

Только дилемма одна остается,
Как с ней быть, я не знаю.
Бороду сбрили газонокосилкой
(Я по ночам не летаю).

Может мне плюнуть на все плагиаты,
И выписать стишок Пушкина?
А к черту его, я не первым ведь буду,
Крадущим поэтово творчество.

Так что же мне делать?
Как же мне петь? Понятия не имею.
Не даром же говорят у нас,
Что утром всегда мудренее.

Чего мудренее, и, кстати, зачем?
Прости, я не знаю ответа.
Возможно того, что не видел уже,
Того, где уже никто не был.

И вот писанина выходит на крышу,
И смотрит, и смотрит, и смотрит.
Хоть молча, да и не видя не зги,
Но зная на что, все мечтает,

На город, на реку, на черные окна,
На грязные, старые здания.
На то, как мы жили, как мы умрем,
И где нам исполнят желания.

Специально забыв про последние ноты
Скажу, что пишу я о грустном.
О том, что скопилось там, в темной душе,
О том, что все всё же упустят