Сверху

Он умер. Да. Но почему?
 Опять бессмысленный вопрос.               
 За что вообще все умирают            
 И проливают море слез?
               
 Все лишь час тому назад
 Он был живой. Он жил мгновеньем.
 Любил он дух большой езды,
 Адреналина прикосновенье.
               
 С друзьями веселился до упаду,
 Смеялся, хохотал и песни пел с котом.
 А по ночам писал он невеселые стихи,
 Которые сжигал всегда потом.
               
 Однажды он катался на скейтборде,
 Пытаясь сделать очень сложный трюк.
 Не расчитал он силу притяженья...
 Сорвался вниз, словно железный крюк.
 
 С глухим ударом тело об асфальт,
 На щепки разлетелся друг спортивный.
 И вот, уж ничего и невидать,
 Все помутнело, покраснело... НЕТ!!! Противно!

 Сплошная мгла сменилась светом.               
 Наверно, прожил жизнь не зря. 
 Увидит с неба он деревья,               
 Толпу над парнем. Но...ведь это я!