Идет война...

/Не правы ветер и вода,
/Виновны пастухи и овны,
/И только музыка права,
/И только дети - невиновны.../
/А.Дольский/

***
Может быть, по воле злого случая,
может быть – велением небес,
над страной повисли снова тучи, и
в ожиданьи бури замер лес.

В этот час простылый, Богом проклятый,
вдалеке от государственных дорог
я стою – и руки к небу подняты:
«Боже, все ли сделал я, что мог?»

«Разве виноват я в том, что Иродом
дни Христа когда-то сочтены?
Разве мог я уберечь от выродков
детские невинные мечты?..».

Словно степь, бескрайне горе матери.
Жизнь теперь – лампада в полсвечи.
Тихо… Только дождь старательно
поит тех, кто нынче уж молчит…

***
Кругом беда… Идет война,
и враг, увы,
незрим,
ночная лжива тишина,
и пахнет кровью дым…
А власть, которой мой народ
опять доверил жизнь,
лукаво смотрит и с высот
свою блюдет корысть.
В речах правЫ Вы сотню раз,
Мой Президент, -
да будет так!
Но я боюсь – и нас и Вас
убьет не акинак,
не азиатский хитрый ход,
не атом, брошенный с небес,
и не реликтовый микроб,
и не магистр злых чудес.
Но – свора хилых холуев,
вскормленных медью на крови
(где есть цари – полно рабов,
и процветают холуи).
Погубит нас не враг извне,
а хамство, вросшее в хребет.
Да, Вы правЫ, мой Президент,
но без свободы Жизни нет.

***
Боже, как долго тянутся дни
и ночи, полные скорби…
Как они там теперь? Дети… Одни…
Быстро ушедшие…
Полторы
сотни…

А те, что остались, смогут ли жить
без злобы и страха,
без жажды отмщенья?...
Колос требует рук и воды,
а на крови
вырастает
смятенье.

***
Тихой ночью спит мой милый мальчик,
спит и видит радостные сны
про слоненка, медвежат и мячик,
про Луну и запахи весны,
про детсад, друзей своих и Солнце,
про грибы и игры невпопад,
про цветок на маленьком оконце,
и про новогодний снегопад.

А я плачу в комнате напротив,
прислонясь к оконному стеклу –
я не знаю, сколько еще сотен,
нужно душ врагу и подлецу.
Может быть, взрыватель уже вставлен,
замерла рука, как перст беды...
Может, это сон? Увы, мой мальчик…
Будем жить.
Надеюсь.
Милый, спи…

***
Сохрани ему жизнь, прошу, сохрани,
Господи, Боже всеблагий!
Если взять нужно, меня ты возьми,
его на земле оставив.
Ангел трехлетний не знает молитв,
но ближе к Тебе он любого,
кто согрешил, и кто свят, и кто чтит
свет Воскресенья Христова.

Сохрани ему жизнь, прошу, сохрани…


P.S. Я прошу меня простить - это, конечно, не стихи.
Это боль, втиснутая в рамки мотива. Как чувствовалось, так и написалось... Благодарю всех, кто дочитал до конца.