Горький пепел на ладонях...

  Горький пепел на ладонях толкает в бездну
  старых мыслей, идей и лиц.
  Разбивая о скалы реальности
  стаи белых фантазий-птиц.
  Замыкает в квадратах монотонности
  размеренных, серых стен,
  Где бессмысленно, грустно да просто
  Некто в чёрном ждёт перемен.
  Он стоит у окна, склонивши седую главу устало.
  Сырою ночью сползает на город дождя одеяло.
  Тускнеющий взор блуждает по окнам домов и лужам,
  А небо всё плачет и плачет,
  Но дождь никому не нужен.
  Щекой прислонился к стеклу, лицо его лижет вода,
  У дома уныло проходят бездомные псы и года.
      Дождь тихонько ползёт через преграды морщин,
      Сродни скупой слезинке и, не находя причин,
      Сбегает в бездну сознанья, при этом дерёт страницы
      Из разума, и сжигает в костре,
          где былое искрится...
  И водрузивши старьё
  на слабые, худые плечи,
  Некто в чёрном разбил окно,
  впустил в свою комнату вечер.
  Перешагнул подоконник
  и рухнул в липкую грязь,
  и некая тёмная жидкость по
  улицам разлилась...


  Ссутуливши тощую спину,
  бредёт неизвестно куда,
  прямо по лужам некто,
  а следом псы и года...